Tornar el traje por el sayal blanco

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Ha llegado el ¿ cause, cauce ? de emprender el viaje. Ha llegado el mando de tornar el traje por el sayal blanco. No es ya el plenilunio de los años años. No es aún grabado el nombre sin nombre, sobre el banco liso del desierto magro. ¡ Del isleño estanco ! Si bien soy la muerte, Nada sé del regreso. Nada sé de mi fe en el esfuerzo de llegar al castigo sin velos. Desconozco mi sombra fluída. No existo en la ojiva del astral en llamas. No escucho. No presiento. No siento la congelada región de los hielos perennes. Y líquenes rosas. Ya no soy – siendo viento –
Ya no soy, siendo nada…
¡ Nada !… ¡ Nada !…

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